Adeus

Postado por Alanna Chemas às 11:56 0 comentários

Enquanto choro, sinto o frio entrar em choque térmico pelo calor
Tragando-o respiro o resto das minhas temporadas de jubilo
E me despeço dos lábios vermelhos que me acompanharam por tantos anos.

Faltam dez textos

Postado por Alanna Chemas às 14:19 1 comentários

Leitores, eu gostaria de comunicar que faltam somente dez textos para o triunfo de 200 contos de minha autoria.
Bom, essa quantidade de textos vai dar inicio a meu projeto de transpor este blog em um livro, editado por Ricardo Chemas. Que será publicado até final deste ano.

Agradeço a atenção de todos,

Alanna de Ranagar.

Teias da Esquizofrenia

Postado por Alanna Chemas às 18:48 0 comentários

Papai ensaboava suas mãos impecavelmente limpas; desnecessariamente limpas.
Era impossível conviver com as puritanas manias de um moralista.
À noite, podia escutá-lo do porão, lendo, exorcizando em voz altissonante o mundo de si. Talvez tivera um plano de deixar-me louco: Primeiro, dopando-me. Em seguida, prendendo-me em cômodos escuros, do mesmo jeito que havia feito antes à minha mãe.
O parasita costumava dizer que a matei, mas ambos sabiamos que eu ainda não tivera as mãos sujas de sangue.
Custo acreditar que ele não percebera a minha sobriedade; eu não poderia tomar uma dose de hipnótico naquela noite - pois estávamos em um dia especial.
Já estava na hora de rezar por minha amada mãe na sala branca; a sala trancada.
A cada dez anos, o psicopata me liberava para conversar com ela, na sala mesma onde seu corpo fora enterrado. Há dez anos ela me pedia para libertá-la, mas a chave vivia pendurada na garganta do velho.
Agora meus pés nus já tocavam em chão molhado. Por que estava tão rubro assim?
Em um instante, percebi que a chave estava estacionada em minha mão, assim como estas sujas do sangue de meu pai, e a liberdade triunfante, gloriosamente apodrecida do cadáver de mamãe.

Terreiro de anjos caídos.

Postado por Alanna Chemas às 11:56 0 comentários

Acordara obrigado pela escassez de suas papilas degustativas. Levantava-se da esteira de palha fulva enquanto clamava crenças ao "todo poderoso". Clamava de um jeito que poderia se assemelhar com cantigas de um terreiro de samba, e em como uma dança, caminhava em ritmo de sua jornada.
Em pés avelhentados pelo barro ressecado, retirava-se do celeiro abandonado que invadira na noite passada.
No rosto marcado, o sorriso e o suor; em sua boca, uma gaita e a sede. E em suas mãos, uma peixeira e um terço.
Durante o caminho, Xico perguntava em voz alta aonde estaria a vila mais próxima, mas não havia ninguém a responder; no embalo de suas alucinações, a prosa se guiava pelos desejos de moleque.
- Ocê acha que lá vai ter uma moça bonita pr'eu? - dizia o homem olhando para o horizonte.
- Espero que sim, espero que ela me dê um cadinho de fio pa nós criar... Ai, os cabra vão ter de trabalhar que nem o pai! E a única menina vai sempre carregar uma bacia de água na cabeça. - respirou fundo e lambeu os lábios.
- Como é que eu sei que só vai ter uma moça de fia?! Mas em todas as boa família só se tem uma moça de fia... Já passei muito apurrinho nesse inferno, cabra!
Passaram-se horas. Xico estava mudo, sério, e quase rastejava-se pelos cactos. Agora, todo ou qualquer som que vira de suas entranhas eram urros; urros que assemelhavam-se com os de um terreiro de guerra.
A cor áurea do pôr-do-sol reflectia em seus olhos quase fechados. Da mesma forma que seu suplico por água.
- Deus! - berrava enquanto chorava, agachado sobre a terra.
- De que adianta me deixar aqui, pai?! - entortava o terço.
- De que adianta falar sozinho? - derramava suas últimas lágrimas enquanto abaixava sua cabeça e se recostava em um umbuzeiro enviesado.
- Eu desisto. - fechava os olhos, mesmo ao ver uma dúzia de abutres sobrevoando-o; cobiçando sua carne; corrompendo o solitário e permanente anjo caído.
Acordava obrigado pela escassez de suas papilas degustativas. Levantava-se do barro fulvo enquanto ordinariamente clamava crenças ao "todo poderoso".

Papel, caneta e um Bom Dia.

Postado por Alanna Chemas às 19:02 1 comentários

O esfregão se movia para lá e para cá; para lá e para cá. Aquele cheiro de desinfetante que ele já conhecia tão bem invadia suas narinas. Ele odiava aquele cheiro que ordinariamente o separava de seus sonhos.
Machado de Assis, Guimarães Rosa, Fernando Sabino; todos estampados na vitrine impecavelmente limpa.
Danilo sempre fora muito perfeccionista. No colégio principalmente, assim como no seu oficio; desde os tempos de moleque se encantava com as entrelinhas de qualquer livro; da mesma forma que os que liam seus rabiscos.
Era frustrante ver seus sonhos afundados em um balde de detergente. Afundados que nem o dinheiro que sua falecida mãe lhe deixou; aos 16 anos, Danilo não era mais estudante, ao invés de um lápis, agora segurava um esfregão.
- Homem não chora. - dizia seu pai repetidamente quando a fome apertava.
Infelizmente, essa fora uma das poucas lições que não desmistificou.
Limpava o chão com suas lágrimas, mas ninguém notava. Afinal, ninguém notava nada que ele fazia; Ninguém o notava.
Após o trabalho, cabisbaixo como em todos os dias, vagava pelas calçadas em direção ao ponto de Ônibus. Como um filho à procura de sua mãe, um pedaço de papel encardido se agarrou à sua perna; porventura do destino ou por simples coincidência, ele não sabia. Mas no papel estava escrito "Procura-se escritor amador".
Ao amanhecer do dia seguinte, não compareceu à seu fardo, e não pretendia comparecer mais.
Como se tivesse 16 anos novamente, saltitava a caminho da realização de seus sonhos; ao entrar no escritório, não era mais um esfregão. Agora, era um papel, uma caneta e um "bom dia".
- Bom dia. - disse a secretária com um sorriso no rosto.

Escrito por: Alanna Chemas e Ana Luiza Saback.

O Barranco

Postado por Alanna Chemas às 12:33 0 comentários

Ela afundava seus pés na lama. Não por acidente, mas por pura diversão. Diversão que sua mãe logo proibia.
- Um dia você vai furar seu pé, menina! - dizia dona Liete enquanto se arrumava para o trabalho. Mesmo com as reclamações, Ana iria esperar sua responsável se ausentar para voltar a sentir aquele macio paraíso que era a lama.
A diversão da menina sempre fora feita de poucos luxos. Nunca tivera brinquedos, só uma boneca velha e caolha, que a filha da patroa de sua mãe lhe doara.
Seu irmão costumava dizer que sua mãe não percebia que ela brincara na lama porque não havia diferença entre a cor das duas. Ozeas fazia comentários desse tipo para atordoar o juízo da irmã mais nova, pois ele sabia que a mãe não notava de exaustão do trabalho.
Atordoava o juízo até a pequena chorar, e quando chorava, a chamava de “escurinha” em um tom carente. “Escurinha” era como dona Liete se referia à filha, em uma voz macia, tão macia quanto a lama que costumava pisar. Infelizmente, ninguém tivera mais tempo para a “escurinha”, que ficava em casa sozinha das seis da manhã ás nove da noite.
Quando o medo apertava, chegara a fazer esculturas com o barro no quintal de casa.
Esculturas em formatos da mãe, do irmão, do pai que nunca conheceu, e de algumas comidas que via em sua TV de imagens preto e branco; Ana moldava tudo que não tinha.
Certo dia, escutou alguns passos rápidos vindo até sua casa. Um sorriso incomum estava estampado em seu rosto; mal sabia que eram três policiais à procura de Ozeas. Pior, dessa vez, vasculharam a casa toda, até destruíram alguns montes de lama que Ana havia preparado. Ah, nesse momento teria de haver algum espeto debaixo do monte de terra, mas não havia.
Nesse mesmo dia, uma chuva incomum tomava conta de Salvador. Seis da tarde. Só três horas para sua mãe retornar.
- Ainda bem. - falava com a escultura de um cachorro que sempre quis ter.
A criança tinha mais medo de chuva do que de policiais; mais medo de chuva do que de espelhos; mais medo de chuva do que de fogo, mas seu medo não era tão forte quanto o seu amor ao barro.
A lama se desfazia a cada gota que esse Deus mandava. Esse Deus que tirou-lhe tudo.
Bravamente, a menina abriu a porta do barranco, e fora segurando alguns pedaços secos que estavam sendo puxados para baixo do morro. Chegou até na ponta, chegou a ver a cidade toda. Tudo que importava era sua mãe de barro, e seu pai de lama.
Repentinamente, um pedaço de terra desmorona. Onde estaria Ana?
Nove da noite; dona Liete chegou. Atordoada, encharcada, e pela primeira vez notou, sem reclamações, que o barro estava afundando na maciez de Ana; por acidente.

Metódico

Postado por Alanna Chemas às 16:37 0 comentários

Automatico. Metódico. Hipocondriaco. Essas eram as 'qualidades'que me mantinham nervoso e incerto de minhas decisões finais.
Creio que existem coisas na vida que acontecem por puro drama, ou por pura acaso, nunca se sabe. Como um relacionamento meu de 2009; Eu a amava, eu sabia disso, mesmo que eu estivesse com seu cheiro no meu corpo por só dois meses. Ela dizia que me amava, mas a verdade só é dita quando se vem de dentro para fora.
A anatomia me servia de consolo, me servia para esquecer os infortunios do passado, mas como em um sonho não esperado, numa passeata contra a politica injusta de meu país, a conheci.
Ela estava linda com aqueles fios cor de ouro marchando pela orla. Gritava pela injustiça, e sorria pela esperança de um mundo melhor.
Eu precisara conhecer esta mulher. - Repetia para mim mesmo.
Alguns meses se passaram, mas eu não tirara a última filha de Afrodite de meu pensamento.
Recordo-me que um dia navegando nas redes sociais das atualidades do século XXI, abri um curta sobre a passeata do Fora Sarney. Entrevistas e mais entrevista, escutei uma voz doce, esperançosa e batalhadora. Será que era ela?
Sim, dessa vez pude ver seu belo rosto de perto (Nem que fosse pela tela de um mero computador).
Seu nariz era visivelmente judeu, como seu sobrenome. Ainda usando do belo recurso da midia e globalização, achei o contato da alimentação de meus batimentos.
Empolgado, pernas tremulas, borboletas no estomago, sentimentos como os de um muleque. Creio que essa foi minha reação quando nos vimos pela segunda vez.
O que havia acontecido com o homem que havera um dia dentro de mim?
Freud afirmava que o amor só é concebido quando nós acreditamos que a pessoa é como perfeita para nós. Ele estava mais certo do que nunca.
Ingenuo como um garoto quando vê sua primeira revista de mulher desnudas, demos nosso primeiro beijo.

"Continua"